entre vuelos

lunes, 21 de febrero de 2011

Yo no quiero un amor civilizado, yo no quiero catorce de febrero ni cumpleaños feliz. Yo no quiero cargar con tus maletas; yo no quiero que elijas mi champú; yo no quiero mudarme de planeta, yo no quiero domingos por la tarde; yo no quiero columpio en el jardin; lo que yo quiero, corazón cobarde, es que mueras por mí. No me esperes a las doce en el juzgado; no me digas "volvamos a empezar"; yo no quiero ni orgullo ni piedad. Yo no quiero contigo ni sin ti; lo que yo quiero, muchacho de ojos tristes, es que mueras por mí.

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Que el maquillaje no apague tu risa, que el calendario no venga con prisas, que gane el quiero la guerra del puedo, que los que esperan no cuenten las horas, que los que matan se mueran de miedo. Que el fin del mundo te pille bailando, que el escenario me tiña las canas, que nunca sepas ni cómo, ni cuándo, ni ciento volando, ni ayer ni mañana Que el corazón no se pase de moda, Que las verdades no tengan complejos, que las mentiras parezcan mentira, que no te den la razón los espejos, que te aproveche mirar lo que miras. Que no se ocupe de tí el desamparo, que ser valiente no salga tan caro, que ser cobarde no valga la pena. Que no te compren por menos de nada, que no te vendan amor sin espinas, que no te duerman con cuentos de hadas..

Siempre tuve ese rollo, esa obsesión: escribir. Escribir cualquier cosa que me venía en mente, las cosas que me estaban pasando. O simplemente frases exterminadoras: “me cansé de este colegio”, “tal cosa me tiene harta”, “amo tal otra”, bla, bla. El papel es prudente. El papel no te es infiel, no te caga, te deja ser. No te pone cara de circunstancia. Quizás por eso no tenía amigas verdaderas, porque todo lo que las chicas les contaban a sus amigas, yo lo reproducía con exactitud en mi cuaderno; y mientras la memoria de un ser humano puede fallar, las letras de los cuadernos son imborrables. Supongo que por eso siempreme aislé de esa manera: nunca tuve la necesidad de comunicarme, porque ya lo estaba haciendo. Escribir es comunicar, aunque mis escritos siempre terminaban escondidos y sin participar al mundo de mi dolor, mi felicidad o mi disconformidad.

ELLA ES TAN IRREAL

Cecilia dice siempre lo que piensa y casi nunca piensa como yo, si tengo hambre busca en la despensa y me guisa unos besos con arroz. Cecilia duerme bien acompañada porque a menudo la acompaño yo, cuando se harta de estar enamorada le regalo un vestido y un amor, mi gozo, mi veneno, mi pasión. Cecilia tiene algunas fantasías y algunas fantasías tengo yo, le cambio las suyas por las mías y se hacen realidad entre los dos. Cecilia sabe tanto de mi vida porque ha vivido tanto como yo, cada sábado bronca y despedida, cada domingo reconciliación. Me gusta hablar con ella sin hablar... Tengo una novia de buena familia con filias y fobias, cristal y vereda. Tengo en mi cama una Venus en llamas, una duda desnuda, una mina de seda. Pupele mía, rayito de sombra, gatito de alfombra, Palermo y Gran Vía. Mi sueño, mi vigilia, mi adicción... Cecilia. Cecilia busca amores imposibles, por eso fue posible nuestro amor, Cecilia, tan altiva y tan sensible, tan diva y tan de nadie como yo. Mi gozo, mi veneno, mi pasión...

PARECE SER

Caracteristica	Grado
DESCONFIADO (paranoide)	NADA
SOLITARIO (esquizoide)	UN POCO
EXCÉNTRICO (esquizotipico)	UN POCO
TEATRAL (histrionico)	BASTANTE
TRAVIESO (anti-social)	NADA
PRESUMIDO (narcisita)	NADA
TRÁGICO (limite)	NADA
MANIATICO (obsesivo-compulsivo)	MUCHO
SUMISO (dependiente)	UN POCO
TÍMIDO (evitativo)	NADA

lunes, 21 de febrero de 2011

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